Las palabras no fluyen, se atascaron en mi mano.
Las metáforas solo vienen las noches de verano.
No me inspiro y se que tengo que escribir.
Versos, poesías, historias, que aprendí de ti.
La rima se parece a la huella de un puñal.
Siempre al final del verso muerto quedarás.
Sangre, dolor y oscuridad.
¿Se quedo tan solo el tema principal?
No quedan billetes para los lugares evasivos.
Tendrás que conformarte con el secarral de tu vecino.
Las palabras no riman, no hay verso tan sano,
Que al escribirlo digas-“que bien me ha quedado”.
¿Dónde esta el hilo de las hermosas poesías?
El tiempo absorbió las cosas que eran fantasías.
Los poetas en sus tumbas, llorarían de tristeza,
Este mundo no es aquel estampado en sus poemas.
En la misma poesía no podrás juntar
Al marinero solitario y a la amada sin amar.
Las palabras no fluyen, se atascaron en mi mano.
Las metáforas solo vienen las noches de verano.
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