Creí
que todos mis sueños
se construyen
con arena.
Que todos
mis versos
se quedan
siempre a la vereda.
Defecto
de tener esta alma
que me
mantiene y no quiero.
Pensé
que los problemas que el viento alejó,
los llovió
el cielo.
Aprendí
que en los lares
de la
eterna vida,
no hay
calle que por muy larga que sea,
no
tenga una esquina.
No
serán estas canciones de primavera,
no será
que a veces estoy soñando,
no será
que a veces cuando nos miramos,
buscamos
lo invisible en el fondo de un vaso.
Y de
esa fina línea que acompaña al horizonte,
nacen nubes
pintadas de oleo.
Y allá
donde dejé que el infierno quemase mis penas,
me di
cuenta, este mundo no está hecho para mí,
que
solo me queda, escribir.
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